Poeta Peregrino

Hoy tengo ganas de escribir algo cortito. Tal vez transcribir una poesía vieja o algo así. Para que el Poeta se recuerde de quien es o quien fue en algún momento. Recordar... Nostálgico, así ando hoy. Nada en particular. No tengo motivos para estar triste. Todo lo contrario. Pero así me siento, con ganas de mirar para atrás y ver que hice de mis silencios, de mis palabras, de mis pasos en la arena. Danzo viscosidad sustancia oscura imaginación de mis penas. Vibro nada oculta noches interminables cavilación de mis deseos. Respiro cicuta en partículas vientos de las horas que matan lentamente. Y vos festejas noche de todos los santos círculos de fuego aires de rosas palmas en tus manos extendidas hacia ellos las sombras tibias de los cipreses arenas de nuestro río. Uno y otro inerte y vivo cayendo desplomados ataviados la piel del otro trance y final. Sigo caminando. Lento porque ya me cansé de los apuros. Total vamos a llegar igual al mismo lado en el momento preciso...

Los vientos nos llevan adonde menos lo pensamos... Uno va en una dirección creyendo que sigue su destino y sin embargo estamos recorriendo los pasos de lo que alguna vez nosotros mismos caminamos. Transitamos el sendero sin tener conciencia de lo mágico que hay en ello. El peregrinaje no siempre aparenta ser lo que es. A veces, la mayoría de las veces, el perfume que nos persigue nos recuerda a alguien y no sabemos a quien. En realidad no queremos saber. Nos da miedo saber. Y cuando al fin, el perfume y el sendero se hacen uno en la huella que transitamos, es que una ráfaga de felicidad se incorpora en nosotros y oramos para que no se termine nunca. Los sentidos se adueñan de las palabras y le ofrendan significados heróicos. La poesía retorna a su antigua Diosa Creadora. El templo de nuestros cuerpos ya no es más que cuencos en donde resuenan los cristales. Reconocer los límites Aquellos límites en los que me hundí. Los abismos a los que me empujaste Los tiempos en los que me olvidé. N...

Y bueno, pasaron varios meses sin que el poeta peregrino se dignara a escribir una sola palabra. Lo que no quiere decir que en todo este tiempo se haya quedado quieto. Aquí, allá, más cerca o más lejos, el peregrino no deja de transitar los caminos. Con lluvia, con sol, sobre caminos llanos, sobre sierras, en viajes hacia el mundo, o en viajes hacia adentro, cualquier cosa menos estarse quieto a la vera del camino. Ahora estamos ante el inminente regreso de la palabra. Luego de que la vida transcurriera accidentada (¿podremos decir que la vida se accidentó?), luego que los pies se llagaran de tanto caminar sobre las piedras incandescentes;luego de que las manos alejaran el barro o la arcilla, que se cansaran del arduo trabajo del modelaje de las cosas a su antojo y decidieran que es mejor que el agua se lleve en su cauce aquello que nunca llegó a tomar forma propia. Parece ingenuo pensar en la ausencia del verso aún con tanto trajin del poeta. Pero el silencio tambien es verso. La ause...

Contorno, continente, contenido. Fonemas que no alcanzan a expresar todo lo que uno siente ante determidos paisajes, personas, situaciones. No siempre lo que está explícito es lo que es en su esencia y viceversa. Es por eso que las palabras nos permiten jugar con las realidades que nos circundan, y en esa lúdica experiencia podemos ir redefiniendo nuestros propios conceptos acerca de lo que nos rodea. Jugando, pretendiendo que las cosas no son como son o que por el contrario son como no. Captar en un instante toda una gama de sensaciones y configurarlas en una hoja de papel es un desafío a la capacidad de divertirse que guarda nuestro niño interior. Y como toda fotografía termina siendo el recorte de una fracción de segundo que probablemente en un instante ya no será la misma. tu contorno me define me enerva me excita me atormenta me enamora me desdibuja me reconstruye me acalora me absorbe me estremece me fortalece me eleva me recorre me refleja me aprisiona me convoca me conmueve me ...

Una amiga muy especial me ha dicho que en la ausencia de personas que queremos no se pierden muchas cosas... Y aquí creo que hay una frase para pensar. Pienso, y no estoy seguro de estar en lo cierto, que si es cierto que queremos a alguien con su ausencia definitivamente perdemos muchas "cosas". Lo que no significa que a esa pérdida la vivamos de manera dolorosa e irremediable. Si es así, pienso también que es esa una diferencia inmensa entre el cómo sentimos interiormente las pérdidas de las personas que amamos. Si somos apegados a las cosas materiales la viviremos con mucho dolor y angustia, y si no la viviremos como un proceso que tenía que ser por algún motivo explícito o no. Entonces, no creo que con la ausencia de las personas que queremos no perdamos muchas cosas. Más bien creo que podemos llegar a vivir sin todas esas cosas que se fueron con la persona que amamos. Pero irremediablemente quedará un espacio vacío. Un lugar, un rincón con ese todo que se llevó aquell...

Son las cinco de la mañana y hace más de dos horas que me encuentro despierto frente a esta pantalla, despues de cansarme de dar vueltas en la cama y no poder pegar un ojo. He recorrido los lugares más lúgubres de mis recuerdos, las sensasiones más lejanas en mi piel y en mis retinas he visto los paisajes más entrañables, he sentido los olores que creía olvidados, y en mi boca el sabor amargo asfixia al alma del poeta que se empeña en quedar encerrado. ¿Quién no ha tenido una noche de éstas? Que tire la primera piedra aquél que se encuentre libre de todo pecado... Las sombras de la habitación se empeñan en demostrarme la soledad en la que me encuentro sumido, en exigirme cuentas acerca de mis sentimientos, de mis desazones, de mis angustias. La cortina se mueve al ritmo del viento del ventilador y parece que baila la danza de embrujo de un ritual que está destinado a mantenerme despierto o a hacer de mí una piltrafa mañana cuando tenga que salir a trabajar. No importa. No pienso darles...

Las horas están tan quietas que da pánico el sólo hecho de respirar. Esa es la sensación que agobia al poeta en el momento en que la angustia oprime el pecho y los pensamientos vuelan a regiones tan lejanas que son incomprensibles para la pobre conciencia del ser humano que lo revelan. Una noche de mucho calor, de muchas sensaciones encontradas, de muchos encuentros desencontrados. Aquellos que creen poder leer en las letras que uno escribe, el alma del poeta, ven inútiles los esfuerzos de la razón. La tristeza acude a las lágrimas para contemplar y demostrar que estamos más solos, mucho más solos de lo que creemos. La palabra que otras veces es el camino o la respuesta hoy se encuentra ausente sin aviso. No vienen a la memoria, no quieren venir o no pueden o no las dejan. ¿Quién sabe?. Hoy no existe la poesía, no existen los caminos, no existen las preguntas. Todo es oscuro en este devenir del tiempo, en este viaje sin sentido, en esta noche. Más noche que otras. Mucho más noche y osc...