Poeta Peregrino

Este fin de semana ha sido emblemático para aquellos que luchan contra la inclusión de derechos en la vida de millones de seres humanos, sobre todo en nuestra amada Latinoamérica. Desde el triunfo de Jair Bolsonaro en el hermano país de Brasil, hasta la marcha se #Conmishijosnotemetas que se replicó en muchos países del continente. Y no es casual que Bolsonaro haya ganado en Brasil acompañado de una de las iglesias Evangélicas más influyentes en esas tierras, y que las marchas hayan sido apoyadas por las grandes iglesias que están detrás de estos movimientos. Me preocupa como ser humano, como gay, como hermano, como tío, como amigo, la intolerancia que se está fogoneando desde estos sectores amparados en las enseñanzas de Jesús Nuestro Señor. Soy Católico Apostólico Romano desde que me bautizaron siendo un bebé. Y no reniego de ello porque creo en las enseñanzas del Maestro. Por eso lo que digo, lo digo como ser humano, como gay y cristiano que vive su vida tratando de ser fi

Somos peregrinos de nuestro propio camino. Vamos siendo a medida que nuestros pasos van marcando el sendero. Y en ese peregrinar nuestro lugar en el mundo va siendo aquel que vamos habitando con cada pisada. En realidad, y a riesgo de ser muy parecido a mi viejo, nuestro lugar en el mundo es esa pisada que es también ese camino, que es también nuestra mirada, que es también nuestro pensamiento. Nosotros somos nuestro lugar en el mundo y lo llevamos adonde quiera que vayamos. No existe un lugar en el mundo en el que no podamos ser felices. Sí existen lugares en el mundo adonde nos sentimos más en armonía con el lugar, más cómodos con las personas con las que nos relacionamos.  Lleva mucho tiempo a veces, darnos cuenta de que la felicidad (o esos sentimientos que nos acercan a la totalidad del universo y por eso los confundimos con un instante feliz), son sólo chispas que se disparan desde adentro de nuestro corazón y parece que iluminan nuestro mundo. Nos perdemos en laberintos de

      A veces nos perdemos en medio del camino solo por estar atentos al mismo. Nuestra mirada se desdibuja entre el sendero, las piedras, los arbustos, nuestros pies. Mantenemos la vista gacha, con miedo a trastabillar, a perder el equilibrio, a torcernos un tobillo. Nuestros sentidos están alertas a los más mínimos detalles de lo que tenemos por delante en los próximos metros, o mejor dicho centímetros y verdaderamente hacemos de ello un ejercicio de concentración.        Y pasa que en el camino tropezamos una, dos, tres veces con las rocas del sendero en la montaña. Las espinas de los arbustos se ensañan con las telas de nuestras vestiduras. Nuestros pies se fatigan entre resbalón y resbalón. Las ramas de los árboles que se cruzan en nuestro camino nos obligan a doblar nuestra columna y la espalda siente el cansancio de la carga. Tal vez no sea la primera vez que transitamos el sendero. Tal vez conozcamos las bifurcaciones y las dificultades. No obstante nada impide que nuest

Cuatro años de silencio... No significa que el Peregrino no haya estado caminando en todo este tiempo... Probablemente tanto andar y andar haya acallado los sonidos externos o éstos hayan sido ahogados por las voces interiores que gritaban tanto... tanto... Los viajes no son ni bonitos ni feos... No hay una palabra para definir las sensaciones que atraviesan la piel mientras el caminante desafía las arenas, las piedras, las olas, las montañas, los dolores, las ausencias. Experimentar en soledad los estados más agudos, los sonidos más graves, descalzo, sin saber adónde es que termina el recorrido. Ése es el desafío. Hay en el tiempo tantas voces apagadas que dificultan la respiración de vez en cuando. Son vacíos inevitables. Huecos que socavan las esperanzas más elevadas y enraizadas. Penumbras que probablemente jamás alcancen a cerrar las ventanas y sin embargo son tan oscuras. Hoy la palabra le permite al Peregrino permitirse una mirada. Hacia atrás, hacia los costado

Cada vez que llego a un pueblo donde debo comenzar un nuevo trabajo (vendo rifas y cada tres meses cambio de pueblo), me tomo el primer día para impregnarme de él. Recorro sus calles, me siento en los bancos de sus plazas para observar a los transeúntes, curioseo sus vidrieras. Me tomo mi tiempo para charlar con la gente del lugar, sobre cualquier tema, y así acostumbrarme a sus tonadas, sus modismos, su perspectiva singular (que la tiene cada pueblo) de ver pasar los días.             Así, en mi primer día de campaña en Victoria, sentado en una de las diagonales de la plaza, la vi a Carmen, sentada en un banco de la diagonal que estaba frente a mí. Inconfundible, era ella. Retacona, rubia, con un pantalón negro tipo bombacha, zapatos negros más grandes de lo que podían llegar a ser sus pies, una camisa con todos los colores posibles, y coronando su testa, un sombrero galera negro, de ala ancha, que terminaba de dibujar su figura, rozando los límites de una caricatura.

El ambiente en el bowling era espeso. Música estridente que salía de una cofradía de altoparlantes, humo de cigarrillos prohibidos pero que encontraban los recovecos para escaparse, vaho de alcohol en las gargantas enrojecidas. Ella sobresalía entre todas las demás. Sentada a unos metros de mi mesa, su sonrisa era imposible que pase desapercibida. Sus encías y sus dientes, prominentes ambos, le daban a su rostro alargado y mestizo, una belleza exótica y llamativa. Él era el típico clase media carilindo, bien vestido peinado y afeitado. Tez blanca y sonrisa al tono. Llegaron juntos y se sentaron junto a una pareja que aparentemente eran sus amigos, por un momento imaginé que ellos también eran pareja. Ella, levemente encorvada, de ojos tristes pero enamorados, no dejaba de mirarlo de un modo que interpreté con ternura. No había demasiado diálogo, más bien intercambio de palabras en medio del ruido y la mayor parte del tiempo él se distrajo con su amigo mientras ella lo observaba